Ti posso stickerare? Cronaca di un meeting molto mammesco e abbastanza marketing.

24 settembre, Milano. 

Il MomCamp è un raduno nazionale di mamme blogger, ma è anche una festa, una fiera, una scampagnata, un ritrovo pieno di colore e di energie positive. 

Il mio divertimento inizia durante il viaggio, condiviso con Chiara ed Enrica tra mille chiacchiere e qualche gossip.

TETTE & STICKERS

Le Camper Moms arrivano alla spicciolata e subito dopo la registrazione iniziano a scrutare le tette delle altre alla ricerca di nomi noti.

Si perché qui il badge è sostituito da uno sticker identificativo che la quasi totalità delle mamme presenti si è attaccata al petto.

E non fai in tempo a salutare Chiara, la mitica Wonderland di Machedavvero, che ti chiede dolcemente: "Che ti posso stickerare?",

attaccandoti sulla spalla l'adesivo promozionale di Mums up, il nuovissimo sito di recensioni mammesche, la sua nuova avventura imprenditoriale.

Ma Chiara è in buona compagnia: oltre agli sponsor che presentano i loro prodotti, numerose sono le donne che hanno approfittato dell'occasione per promuovere blog, iniziative, corsi, libri. E così, già all'arrivo, le due bellissime shopper omaggio si riempiono di flyer, volantini, adesivi, cartoline, gadget. Menzione speciale meritano i deliziosi segnalibri pubblicitari per Chiaradinome e  The Queen Father!

CARRAMBA!

- Ma sei Stefania!!! Ciaaaaaaooooo!

- Eccovi quaaaa, cercavo la bionda e la mora...

Ad ogni angolo ci sono donne che si riconoscono, si abbracciano, iniziano a parlare e ridere.

Il primo obiettivo della camper-mom, in modo particolare se neofita, è collegare le facce ad un nome. 

Le amicizie in rete non sono affatto "virtuali", semplicemente non sono "fisiche".

Di una blogger che segui o con cui discuti su facebook, puoi conoscere anche dettagli molto intimi, ma non necessariamente sai che 

faccia ha. E questo è un altro aspetto rivoluzionario della rete.

Nel web c'è spazio per tutte: belle e bruttine, giovani e stagionate, magre e robuste. 

Quel che conta sono le idee, il carisma, la voglia di fare, non le misure.

E scusate se è poco in questi tempi di escort, mignottocrazia, e donne sempre più ridotte ad oggetto nelle gerarchie sociali, aziendali e culturali.

MULTIMEDIA E MULTITASKING

Durante gli speech le mamme presenti ascoltano, prendono appunti sull'iPad, chiacchierano, allattano, twittano con le altre a due file di distanza, gestiscono le famiglie a distanza. 

Sì, perché alcune sono cui con figli e mariti, impegnati in uno strepitoso programma di attività sportive e ludiche. Altre, invece, vengono tempestate di chiamate a distanza dai mariti: "La bimba non riesce a fare la cacca e piange da un'ora? Ti faccio portare un clisterino...".  

Conforta sapere che presto sarà pronta SaveTheMom, una app che promette di condividere con i babbi il know how e la pianificazione materne, il vero viatico per la parità. Scherzando con l'ideatrice del progetto e la sua project manager, le bresciane Sara e Milo, butto lì che il pay off perfetto per il prodotto potrebbe essere "basta alibi: i mariti non potranno più dire di non sapere".

Per fortuna che a "Vivere semplice" ci insegna Sabrina, che, con tre figli ed un lavoro ha deciso che scegliere le priorità è meglio che cercare di fare tutto. Sicuramente la seguirò con attenzione sul blog e sulle pagine di Kids.

OLTRE ALLA CACCA C'E' DI PIU'.

Vi ricordate la canzone? "Siamo donne, oltre le gambe c'è di più".

Ora, leggenda vuole che le mamme tra loro parlino solo di cacche e pannolini. 

Ma quando mai? Se escludiamo le comunicazioni di ordine tecnico-logistico con le famiglie, io ho sentito parlare di progetti, di lancio di start up, di piani editoriali, di eventi, di app, di formazione, di piani editoriali. 

Quelle che il Corriere  dipinge un pò come sfigate ex-precarie, padroneggiano le tecnologie dell'informazione e le lingue straniere, twittano alla velocità della luce, dissertano delle differenze tra facebook e google+, hanno idee lucidissime sul mercato e sulla politica.

Le aziende, i media, gli sponsor ancora faticano ad afferrare il fenomeno. 

Per non dire che non hanno capito niente.

Le aziende guidate da vecchi obsoleti che non saprebbero sostenere mezza conversazione con queste giovani donne agguerrite. E però le hanno sbattute fuori dal mondo del lavoro, tenendosi magari degli incapaci con i testicoli, per evitare i costi delle maternità (e senza avere idea di  quanto questo costerà a loro e a noi tutti).

I media che, nel ridicolo tentativo di riaffermare il primato di TV e carta stampata, non perdono occasione per ridicolizzare chi in rete

vive, impara, conosce, lavora, ama, cresce. E non sa più che farsene dei mass media, perché i social media sono molto meglio.

Gli sponsor, che pur avendo fiutato con interesse questo target di opinion leader al femminile, fanno fatica a passare dal monologo al dialogo.

Un esempio? La prima delle presentazioni è proprio a cura dello sponsor, una nuova crema dolce spalmabile. La relatrice è capace, ma sbaglia completamente il taglio: che c'entra la merenda con il futuro delle mamme on-line? E chissenefrega della merenda, oggi?

WEB ADDICTED

E infatti la relatrice successiva, in arte Mammafelice, viene accolta con un'ovazione al suo esordio: "Mi chiamo Barbara, ho 35 anni e da 1,5 ore non mi collego a internet". 

Già, perché la rete da dipendenza.

Molte ammettono di essere drogate di Internet, ma nessuna intende disintossicarsi. Tutte le relatrici descrivono il web come uno strumento di incontro, di acquisizione di competenze, di realizzazione. Emblematica, ad esempio, la storia di Serena, di Genitoricrescono,

ricercatore di fisica disoccupato che, in Svezia, si è reinventata come esperta di web communication.

Certo, alla ventesima relazione, la storia "dopo il parto mi sentivo disperata e il web...bla bla" esce un pò dagli occhi. 

Vero, verissimo, lo abbiamo provato praticamente tutte, però non tutti gli interventi brillavano per idee straordinarie ed originali.

E allora niente di meglio che aspettare la merenda al desk di accoglienza parlando con Francesca, vecchia amicizia AEGEE, adesso esperta di comunicazione e di social media.

Si è fatto tardi, ma come resistere alle crepes ripiene della famosa crema di formaggio cioccolatoso? 

Non c'è malinconia nel salutare le nuove e vecchie amiche: perché ci saranno altre occasioni, e, soprattutto, sappiamo bene che la rete annulla le distanze.

E a volte, paradossalmente, si condivide più quotidianità con chi ti fa compagnia sul monitor che con gli amici "reali", così difficili da sentire e frequentare nei sincopati ritmi attuali.

Ma torno a casa arricchita di mille spunti, sorrisi, idee, indirizzi di siti e blog da scoprire.

In attesa del prossimo MomCamp!

PS A Iolanda va un enorme ringraziamento per essere stata l'anima della festa, e per l'eccellente organizzazione!

Dalla colpa alla responsabilità.

20.9.11: S&P abbassa il rating dell'Italia e Berlusconi la accusa
di essersi fatta influenzare dall'opposizione e DAI MEDIA! 

Da 30 anni sono una consumatrice,
da 20 sono una elettrice,
da 14 anni lavoro nelle aziende,
da quasi 7 sono un genitore.

Se il cameriere si dimentica di portarmi le verdure grigliate si scusa? No, dà la colpa al cuoco.
Se il POS dell'ufficio postale non funziona l'impiegata si scusa per il disservizio?
No, mi guarda con odio e dà (implicitamente) la colpa a me e al mio bancomat.
Se il cliente chiama il fornitore per reclamare, il personale ringrazia della segnalazione e si fa in 4 per risolvere il problema? Assolutamente no, scatta la corsa al colpevole oppure (e il titolare è il primo a dare il buon esempio) il cliente è un rompicoglioni.
Se i dipendenti migliori se ne vanno? Che stronzi ingrati, non volevano farsi maltrattare gratis.
Se i clienti mi tradiscono? Quei bastardi dei concorrenti!
Se centinaia di preti sono pedofili, la Chiesa si scusa e risarcisce le vittime? Ma ci mancherebbe! Senza contare che è sempre quel cattivone del Demonio a metterci lo zampino, se i giornalisti stessero zitti non si creerebbe allarmismo inutile, no?
Se ho preso la multa? Colpa del vigile bastardo.
Se le strade traboccano di immondizia e i cassonetti di rifiuti riciclabili? Colpa della politica e della mafia.
Se i bambini sono obesi e sempre più depressi? Colpa della scuola, della società, dell'industria alimentare.
Se il divano è pieno di zampate lerce? Colpa di mia sorella/di mio fratello/del gatto.

E se il mio paese va a rotoli, chi lo governa da vent'anni può assumersene anche sono un briciolo di responsabilità? Domanda retorica. La colpa va, naturalmente, alla crisi ("imprevedibile" benché prevista da circa 20 anni), all'opposizione, alla sinistra illiberale che aumenta le tasse (!), alle toghe rosse, alle toghe corrotte, alla stampa internazionale di parte, alla culona inchiavabile della Merkel, e, da ultimo, ai media.

(E se a dirlo è il padrone di 3 televisioni e di un impero editoriale, capo di un Governo che finanzia gran parte della stampa e che ha ridotto la TV nazionale a un manipolo di sopravvissuti,  beh possiamo proprio fidarci. Che ingrati questi media!).

E se la smettessimo di cercare i colpevoli e ci assumessimo ognuno le sue responsabilità?

Responsabilità deriva da responsum-abilis e significa capacità di risposta.
Essere responsabili significa rendersi conto che ogni volta che miriamo con l'indice agli altri
stiamo puntando 3 dita contro noi stessi.
E noi, che risposta diamo?
E' facile vedere la pagliuzza nell'occhio del vicino, ma la trave nel nostro ci sfugge sempre.

Sono sempre più convinta che il genere umano si stia autodistruggendo proprio per l'incapacità di assumersi le proprie responsabilità.
Nei confronti della Terra, della natura, dei più deboli, dei figli, dell'umanità.

Dal Papa coperto di ermellino ai miei figli (passando per il nostro signor presidente del consiglio) tutti potremmo e dovremmo passare dallo scaricabarile facile al cercare di dare il buon esempio.

Ecco.
Se c'è una cosa che spero di voglio lasciare ai miei figli è l'idea che lo schifo del mondo è la sommatoria delle scelte sbagliate dei singoli, dei piccoli egoismi miopi.
Del menefreghismo individuale, familiare, condominiale.

Ogni voto, ogni goccia di acqua risparmiata, ogni sacchetto di rifiuti riciclati, ogni scontrino richiesto e anche il rispetto delle più piccole regole di convivenza conta qualcosa.
Perché, come diceva una mia vecchia conoscenza, "la somma fa il totale".

Grande

Di ritorno dal parco, dove abbiamo trascorso due ore.
Io ho chiacchierato con le amiche e sorvegliato la piccola arrampicatrice.

Il seienne, reduce dalla sua prima giornata full time di scuola primaria,
si è scalmanato con i suoi amici interrompendo i giochi solo per infrattarsi nei cespugli e baciare Anna,
la sua coetanea bionda di lui infatuata fin dai tempi della recita del nido (nella quale lei interpretava Biancaneve e lui, indovinate? il Principe! Ah! Queste favole diseducative e fuorvianti!!).
Tra un bacio e l'altro, con grande classe, il Principe si puliva la bocca nella felpa. Un vero signore.

- Mi sembra un pò presto per sbaciucchiarsi con le bambine - commento in macchina, stupita delle mie stesse parole. (In fondo mi narrano che, fin dall'asilo, non disdegnavo varie forme di familiarizzazione con l'altro sesso).
Risposta pronta e piccata:
-Ma mamma, LEI è la MIA FIDANZATA. E io non sono più un bambino, ho sei anni! Sono grande, praticamente un ADULTO!

Adulto?!

Da Wikipedia, l'enciclopedia libera.

Un adulto è un organismo pluricellulare che ha raggiunto la piena capacità riproduttiva.

Quindi, ricapitolando, non solo, per alcune commentatrici del mio post precedente dovrei farmi gli affari miei e non PRETENDERE di sapere NULLA di cosa fa nelle 8 ore scolastiche.
Ora mi devo pure preparare ad un gemellaggio con Nonna si diventa?

Il muro di gomma

Uno penserebbe che al tempo dei social network, delle intercettazioni, del web che risucchia ogni riga da noi pubblicata la privacy sia inesistente e che tutti possano facilmente sapere i cavoli di tutti gli altri.


E invece no.
Esiste ancora un tempio della privacy, protetto da un muro di reticenza e da un sostanziale No comment perenne.  Si tratta della scuola di mio figlio.


Il primo giorno non ci ha raccontato nulla e vabbeh, tanto per mezz'ora c'eravamo pure noi.
Il secondo giorno si è lamentato perché non conosceva nessuno e nessuno giocava con lui ed era meglio stare in classe che uscire a ricreazione.

Il terzo giorno ha esultato perché a ricreazione era stato cooptato da un amichetto di seconda e aveva giocato con i suoi amici a raccogliere le ghiande della quercia.

Il quarto giorno ha decretato che si stava meglio a scuola che all'asilo. Per via della quercia delle ghiande.

Il quinto giorno ha affermato di aver stretto amicizia con il compagno di banco dal nome non meglio specificato. "Ma come, siete amici e non sai il suo nome?". "Non gliel'ho chiesto".

Ogni giorno il mio primogenito si infila lo zaino, sparisce inghiottito in quello che ho scoperto chiamarsi "plesso scolastico", dove trascorre quattro ore intento in non meglio specificate attività.

Di cui non so niente. Non ho un orario, non so che maestre si alternano al suo cospetto, nessun quaderno o libro esce dal plesso scolastico. E nessuna indiscrezione trapela dal seienne.

Ci ho provato con le domande aperte: "Cosa avete fatto oggi di bello?". Risposta: "Niente".

Ci ho provato con le domande chiuse: "Avete disegnato, oggi?". Risposta. "No".

Ci ho provato con le domande a risposta multipla: "Avete avuto italiano o matematica?". Risposta. "Nessuna delle due".

Ci ho provato con le maestre: "Tutto bene?" (lo so, la domanda è generica, ma mica potevo chiedere "Potete farmi un resoconto di che cazzo fate chiuse in classe con mio figlio 30 ore a settimana, per cortesia?"). Risposta: "Bene, bene! Arrivederci".

Ci ho provato frugando ogni giorno inutilmente nel quaderno degli avvisi, sempre inesorabilmente vuoto.

Ora. Giuro che non sono ansiosa. Un pochetto control freak, OK. 

Il fatto è che la reportistica quotidiana dal pianeta Scuola, che già aveva subito un crollo dal Nido ("Ha mangiato tre pezzetti di pollo, ha saltato i pomodori, la cacca era molle e color senape, abbiamo colorato, ha giocato con Davide e siamo usciti in giardino, ha dormito sul fianco destro") alla Materna ("Oggi ha fatto inglese"), si è improvvisamente azzerata, proprio mentre cercavo di ricostruirmi dei punti di riferimento.

No, non ditemi che per scoprire che cosa succede alla scuola di mio figlio devo candidarmi 'n'altra volta come rappresentante. 

O corrompere le bidelle. 

O offrirmi di rifare il sito della scuola.

O offrirmi come volontaria controllo mensa. 

O incatenarmi dalla preside.

O fare una interrogazione parlamentare (beh sarà mica meno interessante per il futuro del paese di quanto e se la Arcuri l'ha data via, no?)

O aspettare che mio figlio abbia un profilo FB da spiare abusivamente (prima però deve imparare a scrivere!).

O accettare che lui abbia la sua vita, che mi riguarda sempre di meno?!!!!!!!

Mi resta un inquietante interrogativo. 

Cosa intendevano le insegnanti alla riunione puntualizzando che per loro il dialogo con la famiglia è molto importante? 

E venne IL giorno....

La cassetta della posta piena di offerte speciali per la scuola.

L'abbronzatura a scaglie sul fondo della vasca.

Il nuovo catalogo dell'IKEA.

La lezione prova di zumba nella nuovissima palestra.

More e lamponi a volontà.

Le telefonate di lavoro sempre più frequenti.

Benché il termometro resti saldamente assestato vicino ai 30°C, 

c'erano molti segnali del fatto che le vacanze fossero (finalmente, anche) finite e che "il grande giorno" atteso e temuto fosse arrivato.

Eppure quando stamattina Ale si è infilato il suo zainetto Super Mario nuovo di zecca mi sono stupita...

Ma, come, sei appena nato e vai già a scuola??

Mi sono stupita un pò di meno quando ha iniziato a lamentarsi 

"E' pesanteeee! Me lo porti tu?" (Te lo scordi!).

Abbiamo lasciato la polpetta al nuovo nido tra urli e strepiti (No vojooooooo!) e poi siamo arrivati.

Folla di mamme e papà davanti all'ingresso. Risatine nervose e chiacchericcio.

I bimbi tutti belli leccati e rigidi. (Poverini sono mesi e mesi che persino la panettiera si sente in diritto di stressarli commentando il fatto che andranno a scuola. Eh, a settembre vai a scuola!! Finita la pacchia eh?? Finalmente finisce questo limbo di commenti inutili e allusioni dell'orrore. Da gennaio potranno tutti tormentarli chiedendogli un rendiconto del loro rendimento scolastico, ma per un pò li lasceranno in pace...)

Quando il portone si è aperto, la sua manina ossuta ha stretto la mia e siamo entrati.

E mi sono sentita come sulla salita delle montagne russe: una piccola fitta allo stomaco e la certezza che sarà bello e volte anche un pò brutto. Ma, soprattutto, che sarà dannatamente veloce. E che non si torna indietro.

In un attimo eravamo in palestra.

Il benvenuto delle maestre, una favola drammatizzata per sciogliere la tensione,

e poi la chiamata, uno per uno, per ritirare un disegno e un piccolo omaggio di benvenuto.

I bambini concentrati e seri. I genitori deconcentrati e chiaccheroni 

(anche fastidiosi! ma andassero fuori a far salotto!)

E un attimo dopo l'ho lasciato lì, nell'ultimo banco.

Ho superato il capannello di genitori ansiosi inchiodati all'ingresso dell'aula (Andiamo, ragazzi, adesso fuori dalle scatole!).

E, quando sono uscita, ho finalmente lasciato che lacrimuccia sgorgasse, insieme a questo mix di emozioni.

Orgoglio (Il MIO bambino è uno scolaro! Come siamo teneramente patetiche noi mamme!). 

Trepidazione (Se la caverà? Si, se la caverà benissimo). 

Sollievo (Bye bye prima infanzia!). 

Preoccupazione (Oddio è finita la prima infanzia, e adesso?).

Il pensiero è volato a quel giorno di settembre 1979, quando nel banco mi sono seduta io.

Accolta dal sorriso della maestra Clelia, con i capelli a pagoda e la gonna a pieghe al polpaccio.

Ero io la protagonista del primo giorno di scuola, ma, probabilmente, molto meno emozionata di mia mamma.

Perché solo adesso lo posso capire e apprezzare. 

Dietro un bambino che va a scuola c'è una mamma che ci ritorna.

Con la responsabilità di fare le scelte giuste, 

con la premura di accompagnare senza invadere, con l'impegno di tenere le fila di tutto: libri, quaderni, colloqui, entrate, uscite, merende, amici, riunioni.

Solo un attimo di romantiche commemorazioni, e poi via!!! in pasticceria per un mamma-party!! 

Con alcune amiche abbiamo ceduto all'irresistibile tentazione di sottrarci ai nostri mille impegni e regalarci un'ora di puro cazzeggio femminile e un brindisi alla ritrovata libertà part-time di vivere le NOSTRE vite!.

Fine della libera uscita, è già ora di andarli a riprendere.

Mumble mumble...
Quando ero primina io me la sono cavata alla grande. 

Ce la metterò tutta anche come mamma-primina.

Riuscirò a non cadere dei soliti cliché?

Uscita della scuola.

- Come è andata?? (!!????!!!!?????....???!!!!.....???)

- Bene.

- Mi racconti qualcosa?  (!!????!!!!?????....???!!!!.....???)

- No. Andiamo a mangiare.

Andiamo, andiamo.

10 anni di follia.

In quel momento ero in una riunione di lavoro con mio padre e dei manager di Storo, in Trentino.
Non avevamo smartphone dai quali seguire in diretta video la tragedia, ma le parole bastarono a sconvolgerci.
Ricordo nettamente cosa pensai quando arrivò la  notizia dell'attacco agli USA.

Pensai che era finita un'era, quella delle illusioni di pace e di benessere.
E pensai che per sempre avrei ricordato quel momento, e come me tutto il resto del mondo.
Almeno il mondo occidentale, quello che, fino ad allora, si era sentito immotivatamente al sicuro.

Ricordo che appena possibile ci siamo riuniti, i miei familiari, il mio allora fidanzato (futuro marito A.M).
Siamo rimasti inebetiti così per ore, davanti al monitor, davanti all'orrore in diretta.
Le stesse immagini terrificanti in un loop angoscioso.

L'11 settembre 2001 si è chiusa la prima parte della mia vita,
quella fatta di spensieratezza, leggerezza, poche responsabilità, nessuna preoccupazione per il futuro.
Poco più di un anno dopo sarei scampata per poche ore all'attentato di Bali (l'ultima cena del viaggio di nozze fu proprio nella via in cui una bomba si portò via 200 turisti).

Oggi il mio pensiero non va solo alle vittime di quel giorno,
ma a tutti i morti per i successivi attentati, e a tutte le persone sconvolte dalle guerre che ne sono seguite in  Afghanistan e in Iraq, e si parla di 250.000 vite.
La religione e il fanatismo c'entrano solo apparentemente: tutto gira intorno al potere e alle risorse economiche.

Come scrisse Tiziano Terzani  "Perché non studiamo davvero, come avremmo potuto già fare da una ventina d’anni, tutte le possibili fonti alternative di energia? Ci eviteremmo così d’essere coinvolti nel Golfo con regimi non meno repressivi ed odiosi dei talebani; ci eviteremmo i sempre più disastrosi «contraccolpi» che ci verranno sferrati dagli oppositori a quei regimi, e potremmo comunque contribuire a mantenere un migliore equilibrio ecologico sul pianeta."

Le risorse sono sempre più scarse e all'uomo,  creatura immensamente miope e avida, non resta che scannarsi con i suoi simili, nell'illusione di "vincere la guerra".
Quanti altri 11 settembre dovremo conoscere di qui ai prossimi 10 anni?

DiFperata

Secondo giorno di asilo per la nanetta. Il nuovo asilo, quello dei grandi.
La saluto mentre è assai indaffarata, annunciandole che starà da sola per un pò e che tornerò presto.
- Cia-ciao, adeffo vattene.
Apperò. Amore di mamma.


Dopo due ore e mezza torno trepidante a prenderla.
La trovo in giardino, a cavallo di un trattore, apparentemente tranquillissima. Come l'avevo lasciata.

Mi scorge da lontano e trattiene un sorriso, mascherandolo con una espressione accigliata e grave.
- Fei andata via e mi hai lassato qui. Io ti scercavo ma tu eri andata via.
Glom.
- Ma, amore, ti avevo detto che andavo. Ti sei preoccupata perché non c'ero?
- Fi. E ho pianto tanto tanto, ero proprio difperata. E Marta mi ha confolato.

Stravolta dai sensi di colpa, la abbraccio nel tentativo di consolarla per tutta la disperata infelicità che deve avere scosso questo piccolo, adorabile corpicino.
E intanto cerco l'educatrice, a cui chiedo, stoicamente:
- Ha pianto molto?
Sguardo sorpreso:
- Ma nemmeno una lacrima!!

Ma guarda un pò che disgraziata!!
Se il buondì si vede dal mattino...la ragazza mi farà morì.

Punti di vista

- Si, nano, papà dorme fuori casa stanotte. Ma non sognarti di piombarmi nel letto, OK?
L'altra volta non ho chiuso occhio contro il tuo mucchietto di ossa pungenti.
E lui, serio:
- Anche io non riuscivo a dormire contro il tuo morbido.

Let's go.

Avete mai provato a convincere una duenne in piena crisi isterica che proprio in QUEL momento lei deve allacciarsi le cinture di sicurezza?

Sotto lo sguardo inflessibile di una stronza hostess ungherese che continua a ripetere "Madam, you HAVE to fasten the seatbea..."

- "YES, I KNOW!" (tu vattene, cazzo, che noi la risolviamo!).

Finché il vicino di posto bergamasco, mosso a compassione, ti aiuta a immobilizzare l'indemoniata, schivando gli spruzzi di bava alla bocca.

La hostess figadilegno si leva dalle scatole, l'aereo può finalmente iniziare l'atterraggio e tu puoi mettere a tacere la satanassa con un abbraccio consolatorio e con il sciuscio (=ciuccio). 

E, una volta tranquillizzata, la tenera creatura decide che, sì, adesso le va di mettersi le cinture di sicurezza. 

Ovviamente da sola, quindi si mette a studiare tutta assorta 

come chiuderle. Cling clang clong. Peccato che l'aereo sia ormai atterrato da un pezzo, e che la folla dei turisti prema per arrivare tempestivamente al nastro bagagli (dove attenderà quaranta minuti con quaranta gradi. Ma questa è un'altra storia).

Si è conclusa così la nostra avventura praghese, un piccolo viaggio per me storico. 

Per la prima volta dopo forse vent'anni insieme ai miei genitori e a mio fratello.

Primo viaggio aereo di Valentina e prima volta in una grande città.

Viaggiare con i piccoli è eroico e masochistico.

- Mamma ho fame.

- Mamma ho freddo/caldo.

- Mamma sono stanco.

- Mamma non riesco a dormire se non c'è buio.

- Mamma quando arriviamo?

- Mamma questo non mi piace.

- Mamma in batto (=in braccio).

- Mammaaaaa sbing bong sbang ahhhhhhh è ftato luiiiiii - Nooooo è stata leiii....

- Vojo stare quiiiii (quando bisogna andare).

- Vojo andare a zocareee (quando bisogna stare).

- Voglio andare in tram! (quando bisogna camminare).

- Voglio andare in metropolitana! (quando si prende il tram).

Praga è maestosa, magica, poetica, viva, incredibilmente brulicante di arte, cultura, concerti, eventi, musica, shopping.

Fiumi di giovani, fiumi di turisti, fiumi di birra.

Ma, ovviamente, non mi sono potuta dedicare a mostre, aperitivi, visite culturali.

Un pò perché quando conosci una città così bene ami anche startene in disparte e annusarla lontano dalla folla.

Un pò perché, a parte il giorno dedicato al funerale e alla famiglia allargata, ho avuto altri programmi.

Il parco.

L'altro parco, nell'isola dei bambini.

Il parco dei dinosauri.

Il parco sulla collina.

Il labirinto degli specchi.

Il plastico ferroviario.

Il castello.

La funicolare.

Il negozio di giochi.

Il ristorante con l'angolo giochi.

Grazie alla sovrabbondanza di adulti accompagnanti, tuttavia, mi sono concessa anche alcuni piccoli privilegi.

Una fruttuosa mattinata di shopping con mia mamma tra il centro e il più spettacolare shopping center mai visto.

Una serata al teatro Nazionale per lo spettacolo di Lanterna Magika dedicato ai miti dell'antica Praga.

Una passeggiatina pomeridiana per il centro con mio marito.

Alcune ore di sonnellini pomeridiani in cui ho anche letto un intero romanzo e mezzo Vanity Fair (!).

Un giro notturno con il termometro intorno ai 10° (25 meno che in Italia).

Abbiamo quasi sempre mangiato in ristoranti céchi (facendo esercitare i figli nella nobile arte dell'adattarsi),

scolandoci fantastici boccali di birra ben fredda.

Alla fine è stato bello. Persino rilassante. Infinitamente più godibile di qualsiasi hotel con animazione (dove ti manca ogni libertà e il rispetto di alcuni fondamentali diritti umani).

E mi ha lasciato addosso una gran voglia di tornare a viaggiare.

Ma anche di andare a teatro, di ascoltare musica, di assaggiare nuovi cibi, di leggere (leggere seriamente, intendo), di tornare a ballare e a sciare.

Non posso tornare giovane. Però, dopo alcuni anni di sopravvivenza...posso tornare a vivere.

E l'autunno è il periodo perfetto per ricominciare a vivere.

Un corso di ZUMBA FITNESS (sottotitolo "più sexy a ritmo di musica")?

Un corso di Tango Argentino?

O di fotografia?

O....

La madre degenere che c'è in me inizia a fremere di propositi e a sbavare all'idea di poter grattare qualche ora per sé tra il lavoro e l'uscita da scuola.

Il primo viaggio è pindarico.

E' scattato il conto alla rovescia: meno 12 alla riapertura dello zo...ehm delle scuole!!

Ali e radici.

E' che non riesco a togliermi dalla mente questo momento:

E questa casa, che non c'è più:

E le altre persone che non ci sono più. (Anche se ce ne sono delle nuove).

E quell'ultima passeggiata:

E' per questo che parto per Praga con il nodo alla gola.
Lo stesso nodo alla gola che avevo quando scattavo quest'ultima istantanea dell'aeroporto, al decollo.

Perché sapevo che era l'ultima volta che vedevo mio nonno.

Sono passati quattro anni dall'ultimo saluto, davanti all'hotel Beranek.
Diciassette mesi dalla sua morte.
Ma è un lutto che non aveva ancora avuto la sua celebrazione e che era stato vissuto da ognuno di noi in modo separato, addirittura con l'oceano di mezzo.

Adesso torniamo, insieme, a Praga. Forse la città che amo di più al mondo.
E con noi c'è anche Valentina.
Portiamo il futuro con noi a salutare il passato.
Perché la scusa del viaggio è una cerimonia di saluto a chi non è più qui.
Ma in realtà sarà bello esserci ancora una volta insieme, io, i miei genitori e mio fratello, dopo non so quanti anni (quindici? diciotto?). E, insieme a noi, la mia nuova famiglia.

Vado a seppellire (anche se solo metaforicamente) un pezzo importante della mia infanzia.
Le lunghe estati in un mondo diverso, a cui ripenso ora con struggente nostalgia.
I mille ricordi: le passeggiate, il fiume, la metro. I suoi dolci. Lei.
Lei che non ha una tomba.
Fra poco saranno cenere nel vento e nell'erba, insieme.
Tornano uniti dopo la penosa sopravvivenza terrena di lui a lei. Dieci anni di non vita.

L'amore per i miei nonni era ogni volta da riallacciare.
All'inizio eravamo arrugginiti, un pò spaesati.
Ma poi i bambini e i vecchi si riuniscono nei riti.
La minestra con gli spaghettini, il vestito da sposa della mamma, la banana, i biscottini, i pigiami in regalo.

E ci scioglievamo. Tornavamo a parlare la stessa lingua, a condividere pasti, momenti, esperienze.

I giochi e i libri da riscoprire. Vecernicek. Le gite, le giostre, il pozzo.
In sottofondo i fiumi di racconti in arretrato con cui mia mamma e mia nonna cercavano di colmare la lontananza di tanti mesi.
E poi arrivava quel momento.
Quando le loro mani che si sbracciavano sparivano dietro all'angolo.

(Ecco, se ho avuto un trauma nella mia infanzia è stato quello.
Io non sopporto gli addii. Anche se sono degli arrivederci, io odio gli addii.
Ed è un trauma che ho continuato a sublimare con vari  amori a distanza, in occasione delle rotture affettive di varia natura, persino ogni volta che abbraccio alcuni dei miei più cari amici, che, guarda caso, sono lontani. Per me anche salutare le maestre di asilo dei miei figli l'ultimo giorno di scuola
è rivivere quel trauma.
Ed è un trauma che ho cercato di evitare ai miei figli.).

Ali e radici

la mia anima divisa a metà

Sai che un giorno o l'altro

lo sai che partirò

non mi chieder quando

perchè questo non lo so. (Eros Ramazzotti).

Ali e radici.

Quelle radici mi sono pesate finché ho spiccato il volo. 

E adesso che ho le ali...torno alle mie radici. 

Una cosa è certa. A Praga continuerò a tornare. 

Quel nodo in gola si attenuerà, anche se i ricordi, gli odori, i suoni resteranno vivissimi nella mia mente

Ci saranno altri modi, altre scoperte, altre libertà per godere della sua magia.

E adesso andiamo. 

Ci aspettano nuovi odori, nuovi suoni. E nuovi ricordi.